Rolling Stones "Beggar's Banquet"

Não é raro hoje em dia nos encontrarmos discutindo se as coisas do passado eram realmente tudo isso e se não vale a pena dar uma chance pro que há de novo. Acho uma discussão muito bacana, mas que não cabe aqui. Comecei falando disso porque dessa vez vou resenhar um disco antigo, de 68, e que talvez ninguém esteja afim de conhecer (se já não conhece de cabo a rabo). Mas ei, é Rolling Stones. E esse disco é uma prova de que as coisas do passado, são sim, muito especiais, e nunca vão morrer - até porque sempre vai ter um Veliko pra falar sobre elas de novo. E de novo e de novo.

Veja bem, estamos no final dos sessenta quando esse disco é lançado. Na Inglaterra  e no mundo todo explodem movimentos de jovens revoltados que reivindicam, bem, sei lá o que. Os Beatles já não são mais aquelas coca-cola e novas bandas mais sombrias vem surgindo da cena underground, como Black Sabbath e Led Zeppelin. Os Stones absorveram esse cenário melhor do que ninguém para entrar numa de suas fases mais produtivas, deixando para trás ilusões psicodélicas e a velha ambição de atingir o primeiro lugar pra começar a fazer o que eles realmente queriam fazer. Blues. Músicas sobre as pessoas do dia a dia. Agora como músicos mais maduros, eles tinham de tudo pra ser os melhores bluesmen de todos os tempos. 

Nada como Sympathy For The Devil para abrir essa obra prima, né? Já mostrando que os Stones não tinham medo de ninguém, misturaram ritmos brasileiros depois de uma viagem que fizeram pra cá com uma estrutura que se parece muito com músicas de Bob Dylan. São os três acordes mais usados no rock com uma batucada maluca no fundo e uma letra com alto teor político. Pra mim, Sympathy tem uma das melhores linhas de guitarras na história do rock, o fuzz característico dos Stones é inconfundível e apesar de ser algo simples, ditou as regras das bandas subsequentes por muitos anos. Faixa clássica.

Mas como álbum bom é álbum completo, Beggars Banquet não deixa cair a peteca com a linda balada No Expectations. Nesse disco a poesia de Jaggers está muito forte e com uma baladinha dessas maravilhosa acompanhada por guitarra slide e baixo marcante, os versos soam ainda mais bonitos. Aqui se fala de uma mulher, provavelmente, em que o eu lírico abandona pra nunca mais vê-la. Porém, ao contrário das músicas dos Stones, não é machista e até se mantém um certo respeito por essa mulher misteriosa que o deixou sozinho. A perfeição da música se encerra numa belíssima linha de piano que te faz enxugar as lágrimas pra partir adiante nessa viagem.  Até que ouvimos a voz de ninguém menos que Keith Richards e então nos sentimos em casa. Dear Doctor é puro blues e puro Rolling Stones. Tem gaita, tem violão de aço, backing vocals que parecem estar bêbados e aquela letra sacana de sempre.

Parachute Woman é um blues cadenciado com gait como já conhecemos. Parachute woman, will you blow me out? Pergunta Mick Jagger. Não, ele não tá falando sobre mudar o mundo nem sobre submarinos amarelos, só sobre alguma mulher com quem ele dormiu na noite passada. É esse o tipo de sinceridade e deboche que depois inspiraria tantos poetas das nossas vidas como Iggy Pop, David Bowie, Lou Reed, a fazerem músicas sinceras sobre a vida. Não sobre coisas intangíveis. Uma tarde na rua, jogando quebra-cabeças, antes da chuva cair, você prefere? Beggars Banquet também tem uma música sobre isso. Tão deliciosa que soa muito bem como só esse disco consegue soar. Pessoas estranhas passam na rua num típico cenário urbano e tudo o que ele quer é jogar seu joguinho. Até há uma brincadeira com a própria banda nessa letra, quando ele diz, por exemplo, And the bass man, he looks nervous, about the girls outside. Falando em Bill Wyman, só tenho a dizer que, como baixista também, os graves desse disco são maravilhosos, desde Sympathy com sua linha cheia de groove até algo mais melódico em No Expectations e nesta Jigsaw Puzzle. Parabéns, Bill.

Agora, num momento mais ambicioso no sentido poético da banda, há o clássico Street Fighting Man. Como disse Jagger uma vez, nessa canção ele se viu como um jovem inglês trabalhador que sai em um protesto pelas ruas de Londres. A falta de perspectiva da sociedade dessa época pela parte da juventude é refletida nessa poesia, que diz que nessa cidade dorminhoca não há lugar para um cara que briga nas ruas. Algo como, pegue um trabalho e se acomode com isso até a sua morte. Bom, revoltas a parte, há de se comentar que os Stones nunca passaram por isso até porque são rockstars que vivem a vida mais legal do planeta, mas de qualquer modo fica uma tentativa de captar toda essa angústia jovem de quem olhava de perto todos esses acontecimentos. Uma música clássica que ficará para sempre entre as nossas preferidas.

Prodigal Son, a próxima faixa, é um cover de Robert Wilkins, e que faz parte da mania chata deles de colocar blues desconhecidos em tudo o que fazem. De qualquer forma, é uma música divertida. Mas boa boa mesmo é Stray Cat Blues, Charlie Watts dá as suas caras com o chimbal sempre inquieto e aquela sua batida peculiar. Diz Jagger que a música foi inspirara por Heroin, do Velvet Underground. Não sei se parece muito, uma guitarra distorcida realmente lembra, mas são duas músicas muito boas que valem a pena serem ouvidas por todo mundo que curte um bom rock n roll. A letra conta a história de um homem que dorme com uma novinha de 15 anos e diz que não é crime capital hahaha. Realmente, não dá pra esperar que os Stones não escrevam uma música sequer sobre sacanagem.

Mostrando a vertente folk da banda, temos Factory Girl, quase encerrando o disco. A percussão esquisita tá lá também, mas quando você tá curtindo o som, ele já acaba, porque só são dois minutinhos. Pra fechar com chave de ouro o álbum Beggars Banquet (e essa resenha também), Jagger e sua turma nos presenteiam com Salt Of The Earth. Novamente, uma linda balada, que infelizmente ficou de fora da memória da própria banda pra incluir nos seus repertórios (assim como muita coisa desse disco), o vocal de Richards se sobressai numa ode aos trabalhadores comuns do mundo. No fim há um coral de negonas repetindo os versos num feeling de matar que te faz acabar a audição com um sorriso no rosto. Embora na música o povo comum seja exaltado, não há de forma alguma uma intervenção social que proponha uma mudança nas suas vidas. Nota zero na redação do ENEM pra eles. Mas enfim, fossem lá quais suas intençôes escrevendo essas letras mais sociais. temos de admitir que nos renderam ótimas canções que permanecerão eternamente como fonte de discussão e porque não, prazer.

Por isso mesmo, dê uma pausa no teu Black Keys ou Tame Impala e volte cinquenta anos para um tempo onde ainda havia espaço para instrumentos reais e poesias reais, onde o feeling estava no primeiro lugar. Um salve ao Rock N` Roll!

Quando vamos nos deitar, é fácil perceber como a vida é curta. Recapitulamos tudo o que fizemos e começamos a entender que falta muita coisa a fazer. Quando acordamos, parece que tudo isso fica pra trás e não tomamos conta de quanto tempo perdemos. Não que dormir seja uma perda de tempo. Pelo contrário: é muito prazeroso, e tudo o que nos dá prazer com certeza não é uma perda de tempo. Podíamos passar a vida nos distraindo. Mas quando tentamos, uma moça bonita passa pela calçada e ficamos debruçados sobre a janela, esperando ela passar de novo. Passa dia, passa noite. E nenhum sinal dela. Enquanto isso, milhares de pessoas passam ao nosso redor – algumas até falam conosco -, mas não damos bola. Só porque é muito mais cômodo pensar em uma só coisa, mesmo que essa coisa não venha nunca. É claro que, inclusive nós sabemos disso, se ampliarmos nossas apostas para umas mais fáceis, nos livramos de uma possível frustração. Mas é sempre a mesma coisa: estamos nos frustrando dia após dia. E não, eu não vou tentar diagnosticar nossa doença, muito menos propor uma cura. Simplesmente porque nós somos assim. Não por uma determinante natural, por algo de nascença... Também não tem nada de especial nisso. Mas então, posso voltar pra nossa rotina, como comecei. Posso falar que escovamos os dentes, tomamos banho mesmo quando é de manhã e tá frio pra caramba, vamos pra escola sem a mínima vontade de aprender, comemos a comida que tá na mesa: e pronto. Que beleza, podíamos até tentar um parágrafo novo. Mas vamos insistir nesse mesmo. Podíamos ter deixado isso oculto, pra que alguém entendesse depois. Agora vocês estão até escrevendo comigo! Não preciso explicar pra ninguém. E isso poderia ficar oculto, de novo. Vamos ficar brincando de procurar o Wally, então, que é melhor. Mas agora deixa eu dizer pra vocês (e isso eu digo sozinho, tudo bem?): por que só um? A vida é muito curta pra apostarmos todas nossas fichas em um só cavalo. Não diria também pra simplesmente jogar o passado pra trás: às vezes o passado é a melhor matéria prima pra se escrever um texto como esse. E eu estou preso no passado. Minha menina dos olhos ainda não deu as caras na minha rua. Escrevo porque gosto. Porque gosto que as pessoas leiam. Dessa vez pedi uma mãozinha pra esse aqui, e provavelmente está tão ruim quanto os outros. Mas se trata de um exorcismo. Se escrever não tem esse poder, então não sei mais em que acreditar. E talvez eu esteja sendo radical demais. Talvez só precise ir deitar, rolar na cama por algumas horas recapitulando toda minha vida. Sonhando, vendo ela passar pelos meus sonhos. Guardando toda a dor do mundo... O vento passou pela janela, só Carolina não viu. Afinal, quem quer ser Carolina?

Voltando a terras desconhecidas (da fotografia)

O que pode tornar fotos amadoras em fotos mais interessantes do que realmente são? Uma câmera analógica com lente olho-de-peixe talvez seja a resposta. Pelo menos qualquer porcaria assim em uma câmera de celular não ficaria tão legal. Ou pelo menos o processo de fazer essas imagens não seria tão divertido. Sintam a diversão (hehe):

Talvez você só queira retratar um passeio noturno em cima da sua bicicleta, invadindo o jardim do vizinho para bater foto de uma árvore bonita ou mesmo da sua caixa de cartas... ou simplesmente eternizar a batata frita com as irmãs:

Não precisa ser pretensioso, não precisa nem sair de casa. Dar uma olhada nas coisas que tem na sua sala mas que você não dá muita atenção. Com certeza, seus cliques darão:

Enfim, tirar fotos é muito legal. Ainda mais quando você tem que ficar esperando por alguns dias pra ver como elas ficaram. Isso meio que valoriza o que você fez, por mais que o você tenha feito não seja grande coisa. Tenho certeza que pra alguém terá! Tirando o fato de que abrir sua gaveta depois de anos e descobrir essas coisas é simplesmente apaixonante. Fotografias nunca morrem! E vamos fazer mais imagens (só falta a grana).

E mais uma foto bônus:

Grizzly Bear "Shields"

Não, o Veliko não se tornou um blog hype que faz resenhas porcas como muitos por aí. É só que, quando a gente ouve um álbum muito bacana, não tem como não sair falando por aí sobre o que ouviu. E é isso que venho fazer aqui, simplesmente. Mas sim, Shields é um álbum recente de uma banda novinha que me surpreendeu bastante. Muitos taxam o Grizzly Bear como folk. Eu não acredito nisso. Sempre desconfiei desses rótulos que a mídia alternativa impõe sobre algumas bandas. Geralmente, é pompa demais pra coisa pouca, e diminutivos para obras-primas. Shields é uma obra-prima. Não do folk. Da música contemporânea - ou pelo menos desse ano, vamos lá!

Aqui você não vai encontrar o indie manjado que já deu o que tinha de dar nos últimos anos. Logo quando iniciamos a audição do disco, isso fica bem claro. A banda apresenta uma fineza instrumental de primeira classe, a batida da bateria nos leva de um lado pro outro, aliados às guitarras fantásticas, bem simplesinhas. E entram os vocais. Desculpem-me mas não sei identificar quem é o vocalista em cada música, já que dois integrantes se revezam no microfone durante o álbum e eu não sei os diferenciar. Mas ah, os vocais. Arrastados, sentidos. Você sente quem quer que esteja cantando ali, está cantando de dentro pra fora. As letras, com seu lirismo dramático, ajudam a compor a atmosfera. E as seguintes palavras fecham a primeira faixa, Sleeping Ute, dando-nos um belo exemplo dessa vibe: And I live to see your face/
And I hate to see you go / But I know no other way / Than straight on out the door.

A beleza real vem agora. Com a linda canção Speak In Rounds o quarteto nova-iorquino nos mostra todo o seu poder. Inicia de leve, a bateria entregando uma batida firme, o violão entra e a música vai tomando grandeza. Até que desabrocha em um lindo refrão com guitarras em phaser e uma levada deliciosa que envolve o ouvinte em um encanto mágico que só o Grizzly Bear pode fazer. Pronto, você já está cativado. Agora é só curtir as outras pérolas que estão guardadas pra você no álbum. Mas antes, por que não um instrumental rápido de um minuto, só pra esquecer da canção anterior e descobrir uma mais linda ainda? Yet Again é uma história de amor: a carga emocional fica cada mais pesada e o Urso Cinzento se liberta em um refrão lindo, delicioso, gostoso, maravilhoso, tudo isso e mais um pouco. É bonito ver como por baixo da delicadeza, do instrumental minimalista, há uma camada de leveza pop que pode explicar o porquê desse som ser tão bom.

O piano dedilha enquanto o vocalista executa uma linha melódica à Thom Yorke numa balada simples, The Hunt, boa de ouvir quando estamos naquele momento melancólico. A sonoridade começa a ficar mais arrastada, o álbum perde a cadência e você se encontra em um mar, sozinho. Até seria maravilhoso ficar eternamente boiando nessa água fria. Mas uma mão estendida vem ao nosso encontro. Nos leva a uma onda de otimismo, não dá pra ficar nessa tristeza pra sempre. E mais um ponto positivo pro álbum: sua consistência não é homogênea, seu som nos leva mas depois nos trás de volta também. A Simple Answer é exatamente isso: a melodia vai crescendo, a levada vai te levando junto com ela. Com certeza um dos pontos do álbum, especialmente no fim da música, quando ouvimos "No wrong or right /Just do whatever you like", parece uma libertação de espírito que acontece em cadência lenta, até nos abandonar e deixar-nos andar com as próprias pernas. Você consegue?

Se sim, pode aproveitar uma das maiores viagens atmosféricas do disco: What's Wrong. Talvez seja uma canção sem muito apelo como as outras, alguns podem a considerar mais experimental. Talvez. É o tipo de canção que se encaixa perfeitamente em um certo momento, e que novamente me remete a Radiohead. Os teclados surgem por trás enquanto a bateria, pra mim um ponto alto da banda, continua com sua batida hipnótica como faz em praticamente todo o disco. Como já é de praxe, o piano dedilha belas notas em um fim tristinho, todo solitário, até que alguns metais entram pra finalizar a canção. O que What's Wrong não tem de apelo, Gun-Shy é o grude em forma de música. Os dois vocalistas principais ficam se revezando deliciosamente em uma melodia pop até o talo, mas que não tira a delicadeza do grupo. Pelo contrário: só acrescenta ao que já tem de bonito e depressivo ali. Afinal, tudo que é excessivamente bonito nos trás um pouco de melancolia, não é verdade? Talvez essa oitava faixa traga um pouco desse sentimento ao ouvinte. É tão gostosa, viciante, a poesia sussurrada nos nossos ouvidos nos derrete ainda mais e querer ouvir a mesma música dez mil vezes. Bom, eu fiz isso.


Os caras são tão boiolas que incluem até um cello no início de Half Gate, a penúltima música do álbum. Nada que você já não esteja acostumado se está levando Shields a sério: é uma balada simples que explode em um momento sombrio que nos dá dúvidas se estamos falando de algo bom ou ruim. Mas como os Grizzly Bears não são bestas, eles logo abrem a cortina do seu quarto e trazem a luz do sol de volta pra sua vida. Esse vai-e-volta, entra-e-sai dos momentos ensolarados e sombrios é que fazem a audição do disco ser tormentosa. Você não consegue se decidir se é pra triste ou satisfeito. Ok, você ainda tem sete minutos pra se decidir enquanto ouve a belíssima Sun In Your Eyes (aliás, a banda não tem medo de se alongar enquanto expõe sua depressão). 

É um som intimista, mas que não fica preso ao artista. Pode - e deve - tocar o ouvinte. Não precisa desvelar muitos cobertores pra chegar na essência do Grizzly Bear: eles te entregam a fórmula rápido. É só relaxar, pensar na morte da bezerra, aceitar o som do piano, da bateria, do baixo, da guitarra. E principalmente da voz. Pode crer que a banda fez esse álbum com muito carinho e esmero, todo detalhe é pouco ao que compõe a sonoridade inteira de Shields. Um disco pra ouvir com atenção, diferente de muita besteira comercial que podemos chamar de indie rock atualmente.

Tame Impala "Lonerism"

“And I know there I gotta be above it, now”

Filtrozinho básico de Instagram

Abrindo com esses versos, estamos adentrando numa atmosfera de solidão e melancolia em um dos discos mais interessantes desse ano. Depois do aclamado “Innerspeaker”, de 2010, que inclusive foi resenhado aqui no Veliko, a banda australiana Tame Impala nos presenteia com seu esboço de álbum conceitual chamado “Lonerism”. Esboço, sim, porque não dá pra definir claramente o que esses malucos do novo rock psicodélico quiseram dizer com esse disco. Você pode ouvir até o final e ficar com muitas perguntas na cabeça. Uma delas será com certeza: “Afinal, eles conseguiram superar o que já era quase perfeito?”. Vamos dar uma volta antes de responder a essa pergunta.

Primeira coisa: o Tame já não é mais o mesmo de dois anos atrás. Sim, eles atingiram um marco com um álbum excelente nas costas, aclamados pela crítica e pelo público, fazendo vários shows nos principais festivais pelo mundo. Então, é óbvio que essa carga adiciona (ou toma de volta) muita coisa de um artista. Kevin Parker que o diga. Gravou um álbum praticamente sozinho e agora tem uma banda – ainda maior, com o advento de Jay nos teclados e um novo baterista no seu lugar – a ajuda-lo nas composições e arranjos em geral. E muitos vão tomar um susto, pois as guitarras com seus efeitos característicos dão um descanso nesse álbum pra dar lugar a camadas e camadas de sintetizadores. Sim, o som light e viajante da banda agora está denso, às vezes cheio demais, até.

Esse é o cara!

Mas como Tame é Tame, os caras usam e abusam de efeitos – até na bateria! A primeira canção, Be Above It, causa estranheza com sussurros no fundo e uma batida hipnotizante que camuflam uma linda melancolia, como nunca antes vista em uma faixa da banda. E o álbum segue quase todo nesse clima nas melodias grudentas que expõem uma verve intimista que já era familiar aos ouvintes em Solitude Is Bliss, do álbum anterior. Aos fãs da sonoridade clássica de Kevin Parker e companhia, a faixa seguinte Endors Toi é talvez a mais próxima do Tame de 2010. Guitarras predominando, com efeitos de sobra, vocal John Lennon cheio de reverb, e um Jay pirando lá no fundo. Aliás, preste atenção no tecladista em quase todo o álbum. O cara é insano.

Pra quem gosta dessa vibe do Inner, dá pra curtir a excelente Music To Walk Home By, que casa perfeitamente a sonoridade das guitarras com os sintetizadores, os vocais ecoando por trás. É uma música pra ser ouvida várias vezes, até que se percebam todos os detalhes. Mas, (in)felizmente, essa liga dura pouco até as próximas músicas. As guitarras simplesmente desaparecem e temos uma predominância quase que completa pelos teclados, a batida regular da bateria enquanto Kevin canta versos repetitivos como Why Won’t They Talk To Me. É um lindo tema mesmo, alguém se desapegando das outras pessoas para se tornar um completo solitário. “But I don’t really care about it, anyway”. Atenção para a próxima faixa, um genuíno reggae psicodélico com uma linha de baixo inspiradíssima (assim como em todo o álbum, os graves marcam presença), Feels Like We Only Go Backwards. O refrão gruda na cabeça, cuidado.

Aliás, eu pulei algumas músicas. Só pra não passar batido, Mind Mischief é simplesmente uma decepção e a música mais fraca do álbum. Entra com um riff interessante que logo desempolga pela sua repetição ao longo de três minutos. Dispensável. Boa mesmo é Keep On Lying, que apesar de uma estrutura simples e repetitiva, com criatividade os instrumentos vão entrando e pedindo cada vez mais a sua atenção pra culminar num instrumental elaborado ao som de alguns diálogos ao fundo (Pink Floyd?). Uma característica de Lonerism é que, diferente do Innerspeaker, o disco não deixa cair a peteca e te faz ouvir até o fim sem maiores complicações (alguém falou em Jeremy’s Storm aí?). Até a curiosa She Just Won’t Believe Me é interessante, mesmo que Kevin Parker repita a mesma frase por um minuto daquele jeito que só ele sabe fazer. 

Quero ver tocar Lonerism ao vivo...

Depois de falar de quase todas as músicas, deixei um espaço reservado pra comentar das duas melhores músicas do álbum, ouvidas exaustivamente antes de a obra completa ter vazado na internet. Sim, falo de Apocalypse Dreams e Elephant. A primeira é levada pelo piano quase-Beatles, apresentando camadas densas e refrão poderoso, explora os vocais agudos de Kevin Parker e a nova instrumentação da banda, agora mais complexa. A segunda, então, já entrou no hall de clássicas junto de Solitude Is Bliss e Half Full Glass Of Wine, com sua linha penetrante de baixo que demonstra um peso até então nunca antes sentido no som do Tame Impala. E o miolo, épico, conduzido pelo órgão de Jay e as guitarras em coro de Dominic e Kevin? Simplesmente uma das melhores coisas produzidas nos últimos tempos.

E então temos o fim do álbum. Tristinho, melancólico, pra baixo, deprê. Depois de passar por todos os canais interiores da solidão, o ouvinte desbanda num caminhar sozinho, na praia, rumo à completa isolação. As pessoas falando lá no fundo, mas você não liga. O que importa é seguir em frente, você já renunciou tudo aquilo o que as pessoas amam tanto. Você pode ser feliz mesmo não tendo ninguém. Talvez, por baixo do atmosfera misantrópica do disco, temos uma mensagem de esperança em Sun’s Coming Up (uma faixa inglesa demais para uma banda australiana). Guiada apenas por piano e voz, é praticamente uma mão amiga pra se chegar ao fim de uma jornada de cinquenta minutos que é ouvir Lonerism. Voltando à pergunta inicial, se “Lonerism é melhor do que o Innerspeaker”, realmente, não é. Trata-se de uma obra bem menos sólida, apesar de ter um conceito mais definido, o que pode ter causado dificuldades na concepção do disco. Mas isso é difícil de afirmar. O importante é que ao invés de se acomodar e fazer cover de si mesmos, os australianos decidiram dar um passo a frente. E isso é muito positivo. Mesmo que seja um passo solitário. A gente vai estar lá do lado. 

Caetano Veloso "Álbum Branco"

Nada melhor do que ouvir música de manhã, ainda mais quando é um lindo álbum do Caetano Veloso. O “Álbum Branco” dele, nada tem a ver com o famoso “White Album” dos Beatles, mas se a questão é qualidade musical, os dois transbordam disso. Depois de passar um tempo no xadrez, Velô resolveu gravar junto com o ilustre Gilberto Gil (no violão) algumas músicas num estudiozinho de Salvador, onde estava confinado após alguns problemas com o nosso governo totalitário da época. Nada melhor para quem faz arte, um pouco de contrariedade... E Caetano escreveu algumas de suas melhores músicas em uma obra de arte completa, que vai fazer você sorrir no fim.

A dupla dinâmica

Abrindo com “Irene” de uma forma inusitada, quando a música pára do nada pro Caetano falar naquele sotaque de bahiano que o Gilberto tinha esquecido de cantar... E a música começa de novo. Um fato curioso, que não sei se foi proposital ou não, mas ficou legal. A música em si é muito bonita, com a orquestragem de Rogério Duprat dando o acabamento na bela poesia que fala sobre uma mulher, e a saudade do eu lírico por ela. Será Caetano na cadeia com saudade de sua irmã?


Após esta música, vem uma canção em inglês, “The Empty Boat”, que fala de dois temas que me fascinam e se repetem ao longo do álbum: solidão e o mar. É como se Caetano estivesse deslocado, expressando seu desolamento, e talvez o de outras pessoas, “from the east to the west”. Engraçado como a poesia de Veloso não perde a força quando é escrita em inglês (apesar de ser mais simples, o que casa com sua fluência na língua e dá um efeito interessante, na minha opinião). A próxima faixa, “Marinheiro Só”, dá continuidade ao que acredito ser o “conceito” do álbum, misturando ainda uma canção popular. Muito bacana.


“Lost In The Paradise”, mais uma letra em inglês (que eu não entendo muito bem), é mais uma das boas do disco. O animado hit carnavalesco “Atrás do Trio Elétrico” é uma das poucas músicas felizes da obra, que acabaria destoando do resto se não fosse a roupagem de Duprat que traz a guitarra distorcida pirando e uma sessão rítmica afiada. Talvez fosse mais sensato ir logo para “Os Argonautas”, linda música em que Caetano parafraseia um general romano (corrija-me se eu estiver incorreto) com a frase “Navegar é preciso, viver não é preciso”, que em português toma uma dimensão ainda mais reflexiva (repito, corrija-me se eu estiver incorreto).

Se não podia ficar melhor, temos na abertura do segundo lado a bela (e parnasiana?) música de Chico Buarque, “Carolina”. E Caetano resolve cantar em italiano em “Cambalache”, em uma letra que só consigo entender a parte que ele fala de Ringo Starr e John Lennon. “Não Identificado”, na minha singela opinião, é a música mais bonita do álbum e uma das mais bonitas já escritas em todos os tempos! (Olha minha pretensiosidade). Se existem tantas canções de amor por aí, para quem escreve sobre amor a repetição deve ser evitada. E é justamente o que essa música traz, uma novidade no jeito de se falar de amor, ironicamente falando de falar de amor. Simplesmente linda e tocante, me arrepio todo quando ouço (e se você tem coração, provavelmente vai se arrepiar também!). De tabela, mais uma balada de amor em “Chuvas de Verão”, que se trata de trazer a dor no peito, de amores do passado.. A tropicália se manifesta na faixa “Acrílico”, interessante, cinematográfica, a mais experimental do álbum (talvez a única).


Caetano poderia navegar o mundo inteiro, os setes mares, ir a todos os cantos do mundo, mas ainda assim se sentiria sozinho em sessenta nove. E graças a Deus ele resolveu gravar alguma coisa, pra me deixar feliz em manhãs de sol (ou chuva). É lindo como seres humanos sentem e cantam, tudo numa coisa só, e fazem outros seres humanos cantarem junto. Para terminar, na última faixa, “Alfomega”, temos um desafio a nossa racionalidade... Afinal, nós não sabemos nada sobre a morte. Nem o próprio Caetano. Justamente!


Desculpem-me se essa resenha ficou grande, ainda maior do que a anterior, mas esse álbum merece. Um abraço!

Os Mutantes "Jardim Elétrico"

Os Mutantes são uma banda muito conceituada no Brasil e no mundo, seja pela comparação aos Beatles (desmedida em certo ponto) ou à importância de suas composições que ainda vigora até hoje. Com sua discografia em mãos, resolvi conhecer um pouco mais a banda e fui ouvir o disco “Jardim Elétrico”. Se você já conhece a sonoridade do grupo, não vai se surpreender com o álbum: é psicodelia e deboche puro. 

Os Mutantes em Paris, onde gravaram o álbum em 71

A primeira faixa, “Top Top”, já entra com um instrumental enlouquecido (a bateria, principalmente, é bem frenética), e uns vocais agudos bem irritantes. A letra, fala de amor, como quase todas as poesias da obra. Aí depois o disco dá uma desacelerada, com “Benvinda”, que não é nada demais. Uma música realmente bonita e bem-feita, que possui um espírito muito Beatles, é “Technicolor”. Os instrumentos parecem estar sendo tocados pelo próprio Fab Four (essa foi a impressão que me deu), e o arranjo vai fazer você pirar, com certeza, é um dos momentos altos de inspiração dos Mutantes no álbum. 


“El Justiciero” é outra canção que merece destaque, com letra em inglês e em espanhol e um violão de Sérgio Dias de arrepiar, é uma música de detalhes e esmero, revelando que a veia latina dos paulistas é ainda mais abrangente. Há ainda outras faixas divertidas como “It’s Very Nice Pra Xuxu” (com referências a outras músicas dos Mutantes) e “Portugal de Navio”. De volta a uma vibe meio Beatles, temos “Vírginia”, que é uma bela canção de amor, com um bonito solo de corneta (ou algo parecido).

A capa do álbum, toda sessentista!

De resto, Os Mutantes garantem muita psicodelia “em tecnicolor” com seu instrumental afiado na faixa “Jardim Elétrico”. Um fato curioso é que a banda parecia muito preocupada com a sonoridade do álbum, buscando recursos eletrônicos comparáveis aos discos mais modernos da época, com viagens em “3D” e um som de guitarra bem ousado. Um dos momentos mais bonitos da guitarra é na música “Lady, Lady”, com um solo lento, poucas notas, bem no sentimento. Ainda possui uma flauta inusitada. Aliás, alguém reparou alguma semelhança entre o início de “Saravá” e a música “Billy Jean”, do Michael Jackson?


Por fim, em inglês, a música “Baby”, que ficou famosa na voz de Gal Costa no álbum “Tropicália ou Panis Et Circenses”. Talvez a poesia não fique tão forte quanto em português, com as rimas doidas de “margarina, gasolina, Carolina”, mas ainda está boa na voz de Rita Lee, que é uma bela intérprete. No fim das contas, o disco “Jardim Elétrico” deixa muito satisfeito quem esperava boa música, seja ela brasileira ou inglesa, já que para os Mutantes não há fronteiras. Na mistureba que é a sonoridade da banda, vale tudo! E vale muito a pena conhecer mais esse álbum da banda.

Alguns links de outros blogs para você baixar o álbum: Clique aqui, aqui ou aqui!

Huuum Casadinho

Decepção era a palavra. Tudo o que se constrói em alguns meses pode virar pó em alguns minutos. Os planos para o futuro e os sonhos flutuantes continuaram presos naquela roupa de cama, naquela fronha de travesseiro. Ao abrir os olhos havia só um teto de madeira escura e um ventilador pedindo paz. Cansado de tanto girar. Impossível até mesmo de se lembrar quando fora a última vez que esse ventilador foi ligado. Só faz girar, não diz nada, não sente. Então como pede pra parar? Imagine se algum dia ele parasse de girar e pedisse pra parar, assim, do nada.

Nem microfonia, nem o jornal de hoje. Nada disso explica a capacidade das coisas tomarem vida e pegarem no remo a qualquer instante. Isso parece meio absurdo, de certa forma assustador. Talvez a solução a tomar, à primeira vista, caia naquele velho ditado que fala sobre prevenir e remediar. Mas nem sempre resolve: mesmo que você queira, que tenha tudo e todos ao seu lado (até mesmo uma frase milenar), não dá pra evitar o desencontro, a fatalidade. Porque sempre depois de uma palavra, vem uma vírgula com outra palavra completamente desnecessária. Mas há uma necessidade até mesmo nesse caso.
Qual o sentido de ficar procurando ritmo pra tudo, se o conteúdo é o mesmo? Talvez o certo seja cada um encontrar seu modo de degustar, assim como cada um tem seu ritmo à mesa. Mas o sabor da feijoada continua o mesmo, depois da sobremesa. Até porque depois do doce, a gente esquece o salgado. Talvez seja por isso que botam a sobremesa depois do almoço, e as coisas boas depois das coisas ruins. Não que o almoço seja ruim. Aliás, se você esteve esperto enquanto lia, viu que mais uma vez a desnecessidade apareceu de novo, talvez tenha ajudado alguém. Ou talvez eu não devesse colocar tantos "talvez" nesse texto.
Mas antes de enjoar da minha insegurança, saiba que não estou nem um pouco inseguro, e que fiz um texto simplesmente porque quis. Tudo isso aí é uma baboseira, pode esquecer. Agora vá procurar uma coisa doce pra tirar o gosto.

Para comemorar a internet nova

E aí queridos, tô de volta escrevendo posts sobre discos e tal. Sei que essa nem é mais a atração principal do blog (se é que existe algum atrativo pra visitar essa bagaça) mas achei que botar uns links de download dos álbuns que ando ouvindo seria uma boa. Aliás, minha internet não é mais aquela ruinzinha, e para comemorar esses 1mb tô baixando coisa adoidado. E claro, ouvindo tudo né, e mostrando pra vocês qual é o papo do rock and roll. Alguns vão ser meio óbvios, tipo, grandes álbuns superfamosos que eu só estou conhecendo agora, então não fiquem chateados se vocês já conhecerem a maioria.

Loki? (Arnaldo Baptista) - Como todo mundo que curte boa música brasileira, gosto muito de Mutantes e já ouvi os discos deles várias e várias vezes, e me interessei pela carreira solo dos integrantes. Comecei logo por essa obra-prima de Arnaldo Baptista, "Loki?". Meio que uma ópera-rock, álbum conceitual, drama poesia lunática. Meio que uma Balada do Louco de 30 minutos.

Transformer (Lou Reed) - Mesma coisa com o Arnaldo. Passei as férias ouvindo Velvet (com o meu querido primo Rafael), e fiquei fascinado pelo seu frontman Lou Reed. E Transformer é uma surpresa, justamente por ser algo tão bom quanto uma banana serigrafada. É pura poesia norte-americana, música de três acordes, travestis. E Perfect Day é A música pra se ouvir num sábado ensolarado.

I Had The Blues But I Shook Them Loose (Bombay Bycicle Club) - A melhor indiezera dos últimos tempos. Um grupo que sabe transitar entre guitarras distorcidas que abalam suas ventas e a fragilidade de um post-punk anos 80. Belo instrumental, os caras mandam muito bem mesmo. Pena que o segundo disco é acústico, não tem a mesma porrada desse aí. Aposto muito nessa banda.

The Suburbs (Arcade Fire) - Trilha sonora para quem terminou com a namorada hehe. Uma banda que tem uma galera tocando um monte de instrumento, que faz um som bem original calcado num popzinho anos 2000 e umas pitadas de post-punk (afinal, esse gênero está em voga sempre). É um álbum conceitual meio longo, tem uma hora, mas vale a pena ouvir. Só achei a ideia em geral meio pobrinha. "Nos subúrbios, eu aprendi a dirigir"... Style

Fold Your Hands Child, You Walk Like A Peasant (Belle & Sebastian) - Você tem que ouvir! (Assim como toda a discografia deles). É simplesmente lindo, é como se toda a música pop boa de todas as decádas convergessem em uma banda de uma genialidade infinita e fizesse um monte de álbuns bons explorando todo tipo de musicalidade possível. Ainda não ouvi tudo, aliás. Mas esse disco foi o que mais gostei agora (e que inclusive me inspirou no post "Duas Marias aqui no blog).

Free Ride (Dizzy Gillespie) - Pra quem tem curiosidade em ouvir jazz, mas não sabe qual é o papo. Eu, por exemplo. É um disco de um grande trompetista, com ótimos músicos, tocando super bem ao longo de faixas com um apelo pop setentista. Tem inclusive um samba, maravilhoso, uma das melhores músicas já gravadas pela humanidade, "Incantation". A mixagem é muito boa também, diferente dos álbuns de jazz dos anos 50 e 60 (esse é de 1977).

Escaldante Banda (Garotas Suecas) - Não é uma banda genial, nem um álbum incrível. É só pura diversão tropical (haha). Um misto de psicodelismo, soul e rock de garagem, como eles dizem. Pra ouvir e se animar, se embalar a um som muito bacana que só faz enriquecer ainda mais o vasto cenário da música brasileira atual, com bandas boas como essa. Ouça sem pretensão, que você vai adorar. Tem órgão, tem suingue, tem menina cantando, tem até o Jacaré no clipe deles! 




Link para download de todos esses álbuns: clique aqui!

Apartamento

As poucas caixas de papelão abertas cheias de coisas velhas dentro davam o tom da situação em que se encontravam os dois rapazinhos recém-chegados. Era um apartamento pequeno, a pintura nas paredes parecia datar de anos atrás, as janelas e as portas mal abriam direito (e quando, com um barulho de se fazer ouvir no prédio todo), a cozinha estava cheia de baratas e osgas caíam do teto a torto e direito. Tudo era desgastado, menos a vontade de viver. Lucas havia vindo para a capital estudar em uma grande faculdade, e Rafael estava lá para tocar uma loja de discos do seu amigo. Mal conheciam a cidade, e cada detalhe, por mais banal que fosse, se tornava apaixonante.

A vista da janela era simplesmente sem graça, e não tinha nada pra olhar, só fumar mesmo. Lucas trouxe um whisky antigo roubado dos pais para comemorar a liberdade, a onda branca de alegria, o arrepio na nuca. Um toque descuidado de Rafael, e a bebida balança no copo com os gelos rebolando. É preciso muito jogo de cintura mesmo pra não parecer outra coisa quando só se pode mostrar uma coisa em certas situações. Ou o tempo todo. Cigarros e álcool, a noite chegando, e o zumbido da vida lá fora parecia ficar mais alto a cada hora. Sem tempo para a euforia de dois meninos, olhando um para o outro, e olhando pra casa.

Daí o sonho acaba e vem aquele flash, aquela lembrança instantânea sobre responsabilidades que todo mundo que se acha alguma coisa não gosta de ter. Ou o contrário, Lucas ainda iria descobrir isso. Rafael ficaria só lendo livros mesmo, beijando Madame Bovary no colchonete furado cheio de traça na cabeça. O primeiro dia ia muito bom, músicas rolando no Stereo e fumaça de cigarro pela casa inteira. Na hora de escovar os dentes, teriam que dividir a mesma escova, mas isso era um prazer até meio que fraternal. Completamente, na verdade. Apesar de não serem parentes, não se importavam de se verem nus, afinal, toda nudez há de ser admirada.

Danem-se os gêneros, vamos ouvir um pouco desses dois rapazes tocando violão e cantando harmoniosamente. É o último cigarro e um pouco de cinza caiu no sofá. Tudo bem, nada que um pouco de amor de amigos não resolva. E a lua ia crescendo, as pessoas lá fora iam morrendo, as baratas passeando e nenhuma osga pra cair na cara de ninguém. Só um lençol e dois travesseiros, uma cama de madeira com os pés em falso e um pouquinho assim de inocência. Um gole de água, os lábios molhados e a respiração mais perto, descompassada com a sua. Embora nunca tivessem tentado, aconteceu. E se beijaram até o mundo acabar.

Tame Impala "Innerspeaker"

Entre meus amigos rola uma discussão que parece não ter fim, aquela questão polêmica que instiga nossas cabecinhas retardadas: o rock de hoje em dia é tão bom quanto o que era feito antigamente? Com a descoberta da banda Tame Impala o debate ficou mais interessante. Esses australianos se lançaram recentemente no cenário internacional e já se tornaram um fenômeno no meio alternativo, tocando em vários festivais por aí. Depois de ouvir o primeiro álbum deles (por enquanto o único), me assustei. Fazia tempo que algo não me surpreendia tanto, e o som psicodélico deles me agradou muito.

A primeira coisa que chama atenção no rock do Tame Impala é o vocal de Kevin Parker, que se assemelha fortemente com o do beatle John Lennon. E a semelhança com o fab four não pára por aí. A mixagem do disco é toda vintage, com destaque para a bateria, que parece ter sido gravada com um canal apenas. O som da banda é inspirado fortemente na década de 60 e as bandas psicódelicas da época, principalmente os Beatles e mais especificamente dois álbuns deles: Sgt. Peppers e Magical Mistery Tour. O que se percebe é que o grupo faz uma retomada ao passado, acrescentando sua musicalidade a gosto.

Seu estilo já fica bem claro na primeira música, "It's Not Meant To Be", com guitarras viajantes e uma linha de baixo muito bonita. Parker, o homem por trás do álbum (sendo que mais dois músicos gravaram algumas coisas também), usa vários efeitos na sua guitarra para tirar um som lindo, marcante, que permeia por todo o Innerspeaker ao lado do baixo e bateria mais rústicos - mas não menos trabalhados - e um senso melódico afiado. Vale a pena destacar as músicas "Alter Ego", com sua frase de guitarra - ou synth? - linda (viajo muito nessa); "Why Won't You Make Up Your Mind", com um ar meio etéreo e versos grudantes; "Solitude Is Bliss", que tem um clipe muito bacana (jogue no youtube); "Runaway, Houses, City, Clouds", piração de sete minutos, viagem pura e psicodélica do jeito que a gente gosta; dentre outras.

Apesar de a semelhança com o rock sessentista e setentista ser inevitável, após ouvir sua primeira obra, Innerspeaker, eu acredito que o Tame Impala faz algo mais do que simplesmente olhar para trás. A banda acrescenta algo novo no cenário do rock atual, não que seja melhor ou pior do que qualquer coisa. É a prova de que o passado é sim maravilhoso, com bandas maravilhosas e tudo, mas a boa música não se restringe apenas a esta época e ninguém está esperando o Messias chegar para ser o próximo Pink Floyd ou Led Zeppelin da vida. O Tame Impala faz essa sincera e apaixonada homenagem às bandas do passado, mas cria um som pra frentex que vai agradar tanto a galera retrô quanto a galera hipster.

Um agradecimento ao meu primo Lucas Estrela (que vai ficar meio puto de ver isso  aqui, mas tudo bem) e um beijo para vocês

Albert Camus "O Estrangeiro"

Esse livro foi uma grande surpresa para mim nessa despretensiosa tarde de Segunda-Feira. Depois de ter lido o maravilhoso romance de Franz Kafka, "O Processo", procurei por uma leitura curta e aparentemente interessante. Daí lembrei desse "O Estrangeiro" que estava na minha estante há um bom tempo. Aliás, ele pertencia ao meu avô, e trata-se da primeira edição da obra no Brasil, pela Abril Cultural, de 1972 (!). E surpreendemente o livro não me deu alergia, pois estava lindão com as páginas muito pouco amarelecidas. Mas enfim, vamos se ater a obra em si, que é muito bom.

 

A música "Killing An Arab" do grupo The Cure, é inspirada no livro



O protagonista chama-se Sr. Meursault e é um daqueles personagens peculiares (perturbados, talvez?) que permitem-se a identificação se você é um deles - ou se tem um pouquinho deles aí dentro, o que provavelmente é verdade. Logo no primeiro parágrafo da narração, que é em primeira pessoa, percebemos que o tal Sr. Meursault é um sujeito indiferente ao mundo, e que tem um certo modo especial de lidar com as coisas: até mesmo a morte de sua mãe não parece lhe abalar. E a sua personalidade apática só se reafirma ao decorrer da primeira parte da história, que é pontuada com um desfecho trágico.



A segunda parte funciona como uma prova à pessoa de Sr. Meursault, que se vê diante de uma grande reviravolta na sua costumeira rotina. E aí a obra me lembrou o último livro que li, não por serem parecidos, mas por levantarem uma mesma questão: a culpa. O livro no caso é o já mencionado "O Processo". Vale ressaltar, com muito cuidado, que são livros diferentes que tratam de assuntos diferentes, mas que na minha opinião me ajudaram a pensar nesse negócio de culpa, justiça, responsabilidade, justamente por terem esses pontos em comum (mas apesar de nem sempre demonstrarem o mesmo posicionamento quanto a estes).

Caminhando para um final pessimista (ou otimista, depende de você), o livro demonstra como até mesmo um ser lunático, interpretado como um alienado em um ambiente normal, tem tudo a ver com a realidade. Afinal, como diz o livro em suas últimas páginas, em uma incrível epifania do Sr. Meursault, todo mundo é culpado do mesmo jeito, e condenado à mesma sentença. E se o mundo é indiferente, podemos pelo menos nos confortar em sermos indiferentes também.

Um beijo para todos e mais uma incrível recomendação literária do seu querido Mateus Pratagy s2





Parte Um (Depois vem mais)

Está tudo pronto para o jantar. Refrigrante, pão careca (quentinho, acabou de sair do forno), queijo, presunto, manteiga. Tudo nessa sacola plástica branca meio que pesada que é carregada de modo a flutuar apenas alguns centímetros do chão. Chão sujo, fedido, sai até uma fumaça decorrente da chuva que acabou de cair. Faltam apenas alguns minutos para estar em casa, e o caminho que falta para chegar denuncia o seu atraso e a sua lentidão. Não tinha jeito, era sempre o último: o último da classe, o último da corrida da Educação Física, o último a chegar em casa para o jantar de todos os adolescentes que tinham que estar em casa na hora do jantar. A vida não é mole, meu amigo! Muito menos dura, afinal, a vida não tem forma física.

Havia um fato muito bom de estar andando pela rua a noite, com aqueles sacos sob os braços: as luzes dos postes eram muito bonitas. Eram douradas, fracas, com um brilho de criminalidade e delinquencia. Mas disso já estava farto: assistia todos os dias ao Jornal Nacional, banquete de sangue e derrame de vinho. Infelizmente, pelo jeito que iam as coisas, teria que romper o hábito hoje: a essa hora, já estava começando a novela das oito. Sem maiores preocupações: a violência e o desgosto estão na cabeça de quem os cria. Se bem que já chega de afirmações absolutas, absoluto só o tempo mesmo, que ia correndo um pouco mais rápido do que seus pés. E aqui há duas coisas a se comentar. Primeiro que, isso só reafirma o seu hábito de estar sempre em último. E segundo: caimos em absolutismos de novo.

Aliás, nada melhor do que afagar uma culpa de escritor do que tornar o leitor cúmplice do seu erro. (E vá lá, meu último absolutismo. Ou nosso, que seja.)

Sabe quando, progredindo em linha reta, as coisas acabam saindo confusas demais e, apesar de o objetivo continuar o mesmo, os meios ficam tortuosos? É como se pode explicar o que aconteceu: de um movimento retilínio, foi-se para um movimento em zigue-zague de pés pelo asfalto molhado. As luzes dos postes refletiam nas poças de água e pareciam ainda mais bonitas do que eram de verdade, acrescentavam prazer de andar pela rua - mesmo que pisando nessas poças e espalhando água pela calça . Surgia uma vontade louca de amar cada gato preto que passava por baixo de uma escada, cada velha fazendo croché ao som da novela dentro de suas casinhas decimonônicas, cada muro pichado de palavrões. Fica a dúvida se havia tanto coração para isso. Engraçado como para uns a falta é o excesso, e vice-versa. Veja o caso da Coca-Cola, quando ficar quente, ficará ruim, e amargurada para o resto da vida – enquanto que com o pão, é frio que fica desgostoso. Mas é claro que tudo isso se resolve com uma geladeira e uma chapa quente, respectivamente.

Do mesmo jeito que um rancor no coração se resolve com um beijo na testa.

Tamanho Grande

E a pomba rola voou. Uma vez me falaram que não se pode começar textos assim, mas eu estou experimentando só pra ver a reação de vocês. Não que alguém se importe com essa publicação mais que datada, mas enfim: esse post não tem nada a ver com pomba rolas. Nem com animals nenhum. É, com o erro ortográfico mesmo.

Certo dia ensolarado de verão uma mulher charmosa toda de vermelho ouvia um violão flamenco como trilha sonora de fundo de filme de verão. Aliás, quero que me mostres um filme de verão que tenha uma trilha sonora tão boa quanto essa que estava tocando naquele dia. Era um dia muito especial pra todo mundo, principalmente para a mulher de vermelho. Suas pernas pareciam pela primeira vez fazer parte do seu corpo todo, e não a guiavam, apenas obedeciam-lhe a vontade. E a vontade agora é de ir à sorveteria, encontrar aqueles sabores todos de cor de mel de pimenta e sabor de vermelho azul. É uma loucura só! só de pensar em toda a loucura só.


Sem grandes pretensões, sem grandes amores, a mulher de vermelho ia caminhando, toda incorporada a si mesmo. Isso era tão bom que já valia pelo verão inteiro, e podia tomar aqueles sorvetes todos em pleno inverno só pra lembrar de como foi bom aquele dia.

E isso foi tão bom, me sinto tão satisfeito, que já chega. Beijoca

Velvet Underground & Nico

O que dizer dessa obra prima, que ainda não foi dito? Essa é a pergunta que me faço toda vez que começo alguma resenha sobre um disco, filme, livro, o que for. O fato é que “Velvet Underground & Nico” é um dos álbuns mais comentados e influentes de todo o sempre, e que reperticurá por muitos anos, enquanto a música pop existir do jeito que a conhecemos. Não é exagero também afirmar que assim que surgiu, o Velvet chacoalhou as estruturas do rock e definiu novos padrões para esse gênero que tanto gostamos. 

Mas você provavelmente já sabia disso ou pelo menos deve ter ouvido algo parecido. Então você ouve o álbum, gosta das músicas, cola um pôster do Lou Reed na parede e... afinal, onde é que está a diferença, o que é que o Velvet tem que os Rolling Stones, os Beatles e o The Who não têm?

O som do Veludo Subterrâneo é especial por vários motivos. Poderia-se dizer que eles são os precursores do punk. Ao longo deste primeiro álbum da banda, as músicas, apesar de algumas serem um pouco longas, a repetição é um fator preponderante. Heroin, por exemplo, tem sete minutos e dois acordes. Lou Reed, John Cale e companhia não se importavam em tocar muito bem, ou tirar um som rebuscado de suas gravações. A qualidade sonora do álbum não é muito boa, chegando inclusive a ser ruim em alguns pontos, como a bateria robótica de “I’m Waiting For The Man” e uma viola maluca que em certos momentos chega a dar dor de cabeça.

Sob a tutela do maluco Andy Warhol, grande (ou não) artista pop dos meados do século XX, os Velvet não se preocupavam em arriscar: em pleno 1967, ano de trips hippies pela Califórnia, a banda abusa de um som psicodélico, que pode soar até gratuito, como muita coisa gravada nessa época. Mas o que seria do rock senão o experimentalismo, a exposição de temas incomuns, não é mesmo? Logo no seu primeiro álbum o grupo trata de chocar o ouvinte acostumado ao bom rock britânico dos anos sessenta, falando sobre drogas, travestis, sexo, tudo isso de um modo como nunca foi dito antes na indústria.

Talvez Velvet Underground & Nico não seja tão impactante hoje, depois de estarmos acostumados a tudo isso. Eu, quando ouvi pelas primeiras vezes, não entendi muito bem o que tinha de especial esse tal “grande álbum, divisor de águas da música pop”. Talvez você nem goste muito – ou você pode virar fã logo de cara, quem sabe. Mas no fim das contas, Velvet é uma banda difícil. É um álbum difícil. E ao mesmo tempo fácil, se você pegar o espírito da coisa.

O Gordinho

De certa forma, a cena era cheia de esperança. Um carro velho, mas bem cuidado, correndo atrás de um sol se pondo, de forma tão sutil que aqueles noventa quilômetros por hora eram exagerados se o objetivo era apanhar aquela bola quente. Ao contrário daquela outra bola, que veio nada sutil na direção do nada rápido goleiro gordinho. E acertou, foi na barriga dele, naquele monte de banha suculenta. Deste modo, pôs-se a vomitar copiosamente. Botou pra fora toda a comida que já tinha comido na vida, toda as gordices, gulotices, guloseimas, caramelos, marshmallows. Era uma cena nojenta, tão nojenta que cabe ao leitor que tem noção do que é nojento nesse mundo imaginar o que se passou nesse campinho de futebol.

Não que tenha sido algo importante, tão importante quanto o casamento do tio do gordinho, mas que foi algo que ficou sendo falado por semanas, talvez meses, no bairro, isso foi. A coisa estava preta: mais pra lá do que pra cá. Nem o guarda aguentava mais, tanto é que ele mesmo botou fogo no seu próprio boné. “Vê se pode”, vociferou a Dona Carochinha, “esse disco é muito gente boa mesmo.” Mas não é só de relações efêmeras que a vida se expressa: no esporte, também. Afinal, o prazer físico tambêm não está contido apenas nas relações efêmeras: pode estar também na prática de esportes. E assim como uma noite de prazer pode resultar numa sífilis, uma partida de futebol pode resultar num enjoo.

É claro que essa comparação é absurda. Entre um simples enjoo e uma sífilis, há inúmeras doenças terríveis de diferença. Mas o que seria um detalhe, dentro de muitos outros detalhes, dentro desse contexto de coisas rápidas, fogos que se ascendem e apagam rapidinho, rapidola? Nunca deixe um gordinho jogar bola. Muito menos ser goleiro: afinal, eles não tem charme ao usar o isqueiro. Não que esse gordinho fume, até porque Marlboro Red de ruim virou estrume. Se é de cavalo, eu não sei, a pressa pela perfeição não se olha os dentes. Ah, perdi o embalo, a roupa do rei.

Foi então que ocorreu aquela cena cheia de esperança, o ponto de largada da nossa corrida imaginativa. Talvez não seja nossa, só minha, eu nem minha. Talvez seja como a de todos os outros que nem eu: de ninguém, perdida ao vento, sem nenhuma honra nisso. Sem orgulho, tenho que admitir que estou perdendo o orgulho. Isso é bom, ou não? Acho que pode melhorar muito o nível das coisas por aqui, assim como o carro velho mas bem cuidado pode voltar trazendo novas esperanças para a galera. Sim, porque curupira, matinta e javali são todos da galera. Até o Pitfall.

Um final com esperança talvez seja um bom sinal. Esperança de que o gordinho pare de vomitar ao jogar futebol, esperança de que o carro velho não pife no meio da estrada. Segure na minha mão, vamos andar nessa terra desconhecida, eu prometo, que um dia, tudo vai ficar bem.

Jack Kerouac "On the Road"

Se você curte um negócio meio underground, já deve ter ouvido falar ou de On the Road, ou de Jack Kerouac. A viagem de dois americanos doidões pelos Estados Unidos - retratada nessa obra – representa a geração beat, uma onda de malucos que surgiu lá pela metade do século vinte e influencia toda a cultura pop até hoje. Pode parecer exagero, mas após ler o livro On the Road (cobatizado toscamente de Pé na Estrada) todo tipo de comentário sobre a obra pode fazer sentido. Imagine uma nação conservadora deparar-se com seus jovens lendo um livro sobre vadiagens na américa, o novo continente cheio de esperança. On the Road é, além de tudo, e antes de mais nada, uma desilusão quanto ao sonho americano, um soco na cara na “grande associação de pais e mestres que é a América conservadora”, como diz Eduardo Bueno na introdução da publicação.

Rompe também com vários conceitos da literatura, sendo assim um forte exemplo da subliteratura, seja lá o que isso signifique. Por exemplo: On the Road foi escrito segundo à ideia de “fluxo de consciência”, uma viagem que o autor escreve o livro sem roteiro nenhum, sem nada pronto, apenas sua máquina de escrever, várias folhas de papel manteiga uma colada à outra, sem parar. Jack fez isso, é claro, abastecido de café (e não benzedrina, segundo o Wikipédia afirma). A gramática do livro é, também, uma loucura. Digo, não que esteja errada, o que eu não posso afirmar, mas é de uma certa forma atípica. Vários adjetivos ligados ao mesmo substantivo? Parece só uma bobagem desnecessária, talvez seja, mas quem lê toda essa bobagem e se deixa levar pelo som do jazz americano assim como Jack fez ao longo do processo de criação do livro, não se importa.

Sal Paradise e Dean Moriarty viajam por todo canto, voltam para suas casas, viajam de novo, viajam para mais longe, se perdem por aí. É o ápice da filosofia junkie de ser. Sair por aí, sem lenço e sem documento, em busca de alguma coisa que ninguém sabe bem o que é, fazendo o que der na telha. O livro aborda todo tipo de tema: sexo, maconha,  jazz, brigas, bebedeiras, casamento, filhos, caminhões, bares de beira da estrada. É maravilhoso, é lindo: toda essa liberdade faz você querer também romper com tudo e todos e se jogue nessa desesperança que é a vida na cidade grande. Largar tudo que é falso e cair num mundo onde tudo é mais falso ainda, descaradamente falso.

Apesar de longo, On the Road consegue manter um bom ritmo até o fim e mantêm-se muitas vezes nem por ser realmente bom, ou algo do tipo, mas simplesmente por ser a loucura mais sincera que saiu da cabeça de Jack Kerouac. Talvez não tão sincera, como eu li por aí, mas vamos ser francos: On the Road é mais real do que muita coisa que você lê por aí. Está tudo lá, sem frescura, mas nunca preguiçosamente. Um livro pra curtir, talvez não em português – como eu li – mas de qualquer jeito. Se você gosta pelo menos um pouco de alguma coisa legal, leia. Se você é jovem, leia. Se você ama a vida, do jeito que ela é, ou não, leia. Eu pelo menos, já li. Hehe

Franz Kafka "A Metamorfose"

"Quando certa manhã Gregor Samsa acordou de sonhos intranquilos, encontrou-se em sua cama metamorfoseado num inseto monstruoso."

Esse trecho é uma das frases iniciais de livros de todos os tempos, e é bem emblemática também. Mais emblemático ainda, é esse livro, que escolhi para comentar um pouco aqui para vocês, leitores desiludidos do Veliko. Mas por que "A Metamorfose"? Não que eu tenha entendido muito do livro, ou capturado mais do que o senso comum perceberia ao ler a obra. Este romance é simplesmente interessante, por algum motivo especial que eu não sei bem como explicar. Talvez a história principal seja o mais chamativo: um homem que acorda transformado em um inseto gigante (por convenção, uma barata) se vê desafiado a lidar com o mundo dessa forma monstruosa.

O autor, Franz Kafka, apresenta um estilo de escrita muito seco e sem floreios, objetivo mas não jornalístico, como fazem alguns outros autores. Seu texto não precisa de emoção ou sentimentalismo barato, forçando o leitor a se envolver à história. É forte o bastante para o leitor gostar daquilo tudo sozinho, e se sentir na pele da barata. Ou quase isso. O retrato bem-feito da mente humana e de "todos seus espectros emocionais" faz com que o leitor se identifique e comece a divagar sobre toda aquela situação constrangedora e maluca.

Roubando umas palavras do meu professor de filosofia, eterno colaborador desse blog, A Metamorfose se trata de um estudo sobre a psique humana, diante de uma situação extrema e absurda, buscando os aspectos da humanidade que não são considerados quando se tratam do homem apenas como o homem racional. Algo assim. É uma ótima leitura, um clássico da literatura, não é nada complicado de entender, e você vai se divertir ao acompanhar Gregor Samsa nos malucos dias na pele de uma barata. É uma viagem... uma boa viagem.

E, como dizem por aí, ninguém se pergunta por quê as pessoas não conseguem sair da casa em "O Anjo Exterminador". Só pra fazer uma citação cult pra vocês mesmo, porque nunca vi o filme. Beijoca

Flamingos

De certa forma, a morte de Ivan não lhe trazia nenhuma tristeza ou pesar, e o ambiente genérico de um funeral não parecia lhe abalar tanto quanto aquele outro funeral três meses atrás do qual comparecera. Marcos não era de fato um homem forte, mas nem muito sensível. Tinha uma certa instabilidade de seu líquido emocional interior, aquela substáncia que se move em cores psicodélicas dentro do âmago de quem tem uma certa instabilidade mental e física. Não que essa seja aquelas caractéristicas que segregam pessoas e as abandonam no fundo de quartos com remédios tarja preta, ou mesmo no fundo de manicômios. É apenas uma instabilidade da qual todos os seres humanos uma certa vez na vida experimentam, e que Marcos estava experimentando agora mesmo no funeral de Ivan.

A morte de Ivan, como pode-se perceber, é uma referência literária frajuta que um pobre autor de dezesseis anos preparou às três da manhã, pensando que algo interessante poderia sair daí. Se para o leitor interessa mais a morte de Ivan ou o personagem de Marcos, não importa, pois importante mesmo é se Rebeca irá cortar o fio vermelho ou o fio azul. A vida de trezentas pessoas está em uma possiblidade exata de cinquenta por cento (ou não, se considerarmos a predileção dela por rosa, que é mais próximo do vermelho): se Rebeca saberia desativar a tal da Bomba Atômica.

Mas toda a humanidade será poupada dessa besteira de voo do urubu, menino fumando na privada, velha gorda gritando, almas do inferno no filtro de seu Malboro Red: dessa vez a luz branca guiará todos para o fim do túnel, já que incoerências matinais após cada vírgula serão enterradas bem fundo junto com o caixão de Ivan. E ninguém vai derramar uma lágrima, porque Marcos vai chorar por todo mundo lá no fundo do seu quarto, tomando remédios com tarja de flamingos.

As Duas Marias

Maria estava retocando a maquiagem ao redor dos olhos, reforçando o preto que já era forte, tudo para parecer com alguma coisa que ela no fundo não é. Tudo bem, não podemos sair julgando por aí se ela é ou não, mas a sua irmã Maria achava mesmo que ela não era. Ah sim, vamos estabelecer uma diferença, já que as duas se chamam Maria: a primeira, da maquiagem forte, atenderá por Maria Helena em nossa história, enquanto a outra será Maria Clara. Na verdade, as duas se chamam simplesmente Maria mesmo, mas convenhamos que Maria Helena e Maria Clara é melhor do que Maria Um e Maria Dois.

Maria Clara detestava maquiagem, ainda mais maquiagem pesada. Gostava apenas de arrumar o cabelo, embora ficasse linda de cabelo solto mesmo, jogando-o por trás das orelhas. As duas mal conversavam, embora estivessem uma do lado da outra. De vez em quando alguma pedia um objeto para a outra emprestado, o que era perfeitamente normal (quando não estavam brigadas, é claro), mas dialogar que é bom, nada. Havia uma certa tensão no ar quanto à comunicação das irmãs.

Maria Helena era meio que a avant-garde das duas, adorava se vestir estranhamente e agir mais estranho ainda, embora no fundo caísse no clichê adolescente de meninas na flor da idade. Por isso mesmo, Maria Clara era a mais sensata das duas, e embora parecesse ser mais pé no chão, tinha uma imaginação mais aguçada e sentidos à flor da pele, abertos ao mundo e as experiências novas. Só não sentia uma vontade louca de estampar isso na testa, por isso mesmo sentia-se linda de cabelo solto e por trás das orelhas.

Se arrumavam para um baile, e tinham que estar bonitas porque o pretendente de sua mãe estaria lá, e todas teriam que estar apresentáveis. De repente, a tensão no ar rompeu-se quando a mão de Maria tocou a mão repousada na coxa de Maria. Apertaram-nas, e aproximaram o rosto. O olhar de cada uma contia agora uma certa tensão sexual, o que resultou em um beijo. Não exatamente um beijo, mas aquele tipo de beijo em que os lábios ficam roçando uns nos outros, e a respiração vai ficando mais forte. Se beijaram até o mundo acabar.